Memórias... de azul!

Esta tarde, durante as compras numa grande superfície, ouvi uma música que me fez lembrar os meus tempos na rádio. A audição de "A Primeira Vez", dos Delfins, despertou-me as memórias adormecidas da Rádio Azul onde "vivi" durante doze anos. Senti uma coisa estranha... as memórias moveram-se, repentinamente, cá dentro.

Não gosto de sentir saudades. As saudades fazem doer. As saudades são como beijos de papel e abraços de areia. Não resistem à chuva. E também não gosto de chuva. Gosto de beijos de afecto e abraços de ternura. Que se colam à pele, em todas as estações do ano. E gosto de sol.

Da Rádio Azul separa-me uma década, como se fosse um rio. Que me leva para mais longe. Para o mar. E depois, para porto seguro.

Vertigem

Acabo de te ver, de fugida e ao longe! Apeteceu-me abraçar-te. Mas estás longe. E tão perto no meu coração. Vou abraçar-te com palavras. Vou escrever-te, agora.
Sabes, às vezes comovo-me, quando escrevo. E sinto o coração bater mais forte como se fizesse nascer as palavras que escrevo. E os meus dedos martelam o teclado vertiginosamente para evitar que as palavras fujam. E, enquanto escrevo sinto que o meu coração se enche de ternura.
E comovo-me e enterneço-me sempre que escrevo para ti.

Como se fosse primo

O Carlinhos faz anos hoje. Muitos! Tantos como os que eu tenho. E ele não gosta nada de dizer quantos anos tem. Azar. São 45! E também temos o mesmo apelido. Com a mesma boa vontade com que revelei a idade do Carlinhos, escrevo estas linhas, só para ele. Porque merece. Porque é (quase) da família, por ser um querido, porque lhe chamo amigo e às vezes outras coisas que... só chamo aos homens de quem gosto.
E eu gosto muito do Carlinhos, mesmo quando ele é um chato e se torna quase peganhento como os caramelos. E também é doce. Como os rebuçados! E dá uns abraços apertados, que me fazem sentir o lado bom da vida. E é sensível, ou melhor, é um chorão. Comove-se facilmente e abre as comportas da sensibilidade. Aposto que vai chorar muito quando ler estas linhas.
Pois é! Eu gosto mesmo muito do Carlinhos, já toda a gente percebeu. E tenho saudades dele. Saudades da cumplicidade, da piscadela de olho e de o ver comer alarvemente, como se não houvesse amanhã. E também tenho saudades de o ouvir falar das filhas, com aquele brilhozinho nos olhos. E de o ouvir falar da Isabel, a quem chama "a minha senhora".
Agora vou oferecer estas linhas ao Carlinhos e preparar-me psicologicamente para a reacção dele. Vai chorar e chamar-me "croma".
E, meu querido amigo, eu também gosto muito de ti.
Um beijo
Adelaide

Poemas de muito afecto

O sol está meio escondido atrás daquele prédio. Pisca-me o olho, lembro-me de ti. Sorrio. Fico à espera de te voltar a ver. Tu e o sol. Fumo um cigarro enquanto espero. Mais uma piscadela de olho e continuo à espera. O sol não vem e tu também não.
- Vem cá, sol. Vou escrever-te um poema…
Mas o sol não veio. Não podia. Tinha um encontro marcado com o mundo no outro lado do rua. E tu também.
Fumo mais um cigarro e escrevo um poema. Para ti e para o sol. Porque te adoro.
Envio-te o meu poema. Antes de dormir, recebo o teu. Escreveste “gosto de ti”. No meu coração!

A esperança tem olhos verdes

Acordei com vontade de te escrever. Fui à janela e vi o sol. Lembrei-me de ti. E sorri. Sorrio sempre que me lembro de ti. E lembro-me do teu sorriso. Combina bem com este céu azul e este sol dourado. Combina na perfeição com o mar. Gosto tanto do mar e... gosto tanto de ti.
Há coisas que nunca mudam. Como esta vontade de te escrever, mandar-te uma mão cheia de beijos, dizer-te (lembrar-te) que és muito importante para mim. Por me fazeres sorrir e acreditar.
Sabes, a esperança tem olhos verdes e eu gosto tanto de olhos verdes. E gosto de conversas olhos nos olhos. Os olhos são o espelho da alma e os teus reflectem bondade, nobreza, autenticidade.
Olha, vou mandar-te este post, agora. E uma mão cheia de beijos, grandes.

Pelo sonho...

Chegaste devagarinho, pela calada da noite. Silencioso e envolvente embalaste-me o sono. No teu abraço, deixei-me aconchegar. Nos teus beijos descobri os mais requintados e doces paladares da ternura. Mergulhei nos teus olhos para te conhecer melhor, entrei na tua alma para ouvir o bater do teu coração. Na lareira, o fogo consumia o resto da noite.
Dizias-me: "Pelo sonho é que vamos. Vamos correr atrás do sonho. Pelo sonho é que vamos". Sem saberes, falavas-me do meu poema preferido, quase roubavas ao poeta da Arrábida, as palavras que me sussurravas ao ouvido.
O fogo da noite extinguiu-se. O sol acordou preguiçoso e o teu coração mudou de rumo. De repente, percebi que nunca mais contaríamos juntos as estrelas. E se calhar, nunca mais vamos partilhar nem um mísero cigarro.
Corremos ambos atrás do sonho. Pelo sonho é que vamos. Em lados opostos do mundo, no lado errado da vida.

Todos os beijos

Salgados, com sabor a mar
às vezes misturados com lágrimas
Doces, como mel,
que se colam aos lábios
à pele
Rápidos, quando o tempo escasseia
e quando não queremos dizer adeus
Fugitivos, que se evadem dos lábios,
às vezes envergonhados
Demorados,
também doces, com os lábios colados
Barulhentos, lembram o canto dos passarinhos
Grandes, todos os beijos
dados com amor.

Horizonte

O mar anterior a nós, teus medos
Tinham coral e praias e arvoredos.
Desvendadas a noite e a cerração,
As tormentas passadas e o mistério,
Abria em flor o Longe,e o Sul sidério
'Splendia sobre sobre as naus da iniciação.
Linha severa da longínqua costa
Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta
Em árvores onde o Longe nada tinha;
Mais perto, abre-se a terra em sons e cores:
E, no desembarcar, há aves, flores,
Onde era só, de longe a abstracta linha.
O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte
Os beijos merecidos da Verdade.

Fernando Pessoa

Sulcos da Sede

É apenas o começo.
Só depois dói, e se lhe dá nome.
Às vezes chamam-lhe paixão.
Que pode acontecer da maneira mais simples:
umas gotas de chuva no cabelo.
Aproximas a mão,
os dedos desatam a arder inesperadamente,
recuas de medo.
Aqueles cabelos,
as suas gotas de água são o começo,
apenas o começo.
Antes do fim terás de pegar no fogo
e fazeres do inverno
a mais ardente das estações.

Eugénio de Andrade, Sulcos da Sede

Pschiu!!!

O silêncio faz muito barulho.
A solidão faz muito, muito barulho.
As saudades fazem demasiado barulho.
Preciso de ouvir
o bater do meu coração
os meus passos pela casa
os meus pensamentos
e tudo faz muito barulho!

Segredo

A poesia é incomunicável.
Fique torto no seu canto.
Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio
ao alcance do nosso corpo.
É a revolução? o amor?
Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível.
O mar transborda de peixes.
Há homens que andam no mar
como se andassem na rua.
Não conte.

Suponha que um anjo de fogo
varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão.
Não peça.

Carlos Drummond de Andrade

Uma questão de credibilidade

O primeiro ministro, José Sócrates, anunciou hoje a construção do novo aeroporto em Alcochete, com base num estudo do LNEC. Isto acontece oito meses depois do ministro das Obras Públicas, Mário Lino, ter afastado essa hipótese com o pretexto de que a Margem Sul é um deserto.
De repente, o deserto transforma-se em oásis, ganha um novo aeroporto e um nova ponte... E o mesmo ministro dá agora o dito por não dito.
Se calhar este ministro não sabe o que diz. Se calhar este governo não sabe o que faz. Se calhar o deserto afinal não tinha dimensões para um rally Lisboa - Alcochete, à falta do Dakar. Se calhar faltaram camelos... de facto, na margem sul não existem. É fácil adivinhar onde estão!
E vão todos para Canha, que por acaso até é freguesia do concelho do Montijo, enaltecer as qualidades da localização do novo aeroporto.

Regressos

São renovações,
poemas de esperança
reencontros de bem querer.
Poder tocar as estrelas
voar nas asas do vento
Brincar nas nuvens
e beijar o sol.
E beijar-te!
Até amanhã

Auto retrato

Espáduas brancas palpitantes:
asas no exílio dum corpo.
Os braços calhas cintilantes
para o comboio da alma.
E os olhos emigrantesno navio da pálpebra
encalhado em renúncia ou cobardia.
Por vezes fêmea. Por vezes monja.
Conforme a noite. Conforme o dia.
Molusco. Esponja
embebida num filtro de magia.
Aranha de ouro
presa na teia dos seus ardis.
E aos pés um coração de louça
quebrado em jogos infantis.

Natália Correia